Le papillon
Alphonse de Lamartine (1790-1869)
Naître avec le printemps, mourir avec les roses,
Sur l'aile du
zéphyr nager dans un ciel pur,
Balancé sur le sein des fleurs à peine
écloses,
S'enivrer de parfums, de lumière et d'azur,
Secouant, jeune
encor, la poudre de ses ailes,
S'envoler comme un souffle aux voûtes
éternelles,
Voilà du papillon le destin enchanté !
Il ressemble au désir,
qui jamais ne se pose,
Et sans se satisfaire, effleurant toute
chose,
Retourne enfin au ciel chercher la volupté !