Le mal
Arthur Rimbaud (1854-1891)
Tandis que les crachats rouges de la mitraille
Sifflent tout le
jour par l'infini du ciel bleu ;
Qu'écarlates ou verts, près du Roi qui les
raille,
Croulent les bataillons en masse dans le feu ;
Tandis qu'une
folie épouvantable broie
Et fait de cent milliers d'hommes un tas fumant
;
- Pauvres morts ! dans l'été, dans l'herbe, dans ta joie,
Nature ! ô toi
qui fis ces hommes saintement !...
- Il est un Dieu, qui rit aux nappes
damassées
Des autels, à l'encens, aux grands calices d'or ;
Qui dans le
bercement des hosannah s'endort,
Et se réveille, quand des mères,
ramassées
Dans l'angoisse, et pleurant sous leur vieux bonnet noir,
Lui
donnent un gros sou lié dans leur mouchoir !